循环的税金与无尽的房间
李明收到了一封信,一封来自税务局的信。信封很薄,轻飘飘的,仿佛里面承载的不是纸张,而是一种虚无的判决。他拆开信,读到“退税”两个字,心头涌起一阵难以名状的喜悦,又随即被一种更深沉的疑惑所取代。
他从未申请过退税。
李明的生活是一条笔直的线,从出租屋到办公室,再从办公室回到出租屋。他的工作是整理文件,将一摞摞纸张上的文字和数字归档,就像将自己的人生归档一样,整齐划一,毫无波澜。他甚至不记得自己缴过多少税,就像他不记得自己呼吸过多少次空气。
他拨打了信上的电话,一个机械的女声在反复播报着:“您好,这里是税务局退税中心,您有一笔退税款项待领取,请按1……”他按下了1,电话那头传来一阵杂乱的敲击键盘的声音,像是无数只甲虫在啃噬木头。
“您的退税编号是……”,女声报出了一串长长的数字,像是某种神秘的咒语,又像是一个没有尽头的迷宫的入口。
李明按照指示,来到了一栋高耸入云的建筑前。这栋建筑没有明显的标志,只有一扇巨大的、旋转着的门,门上没有任何标识,只是不断地吞吐着进进出出的人群。他随着人流走进了旋转门,发现自己置身于一个巨大的、空旷的大厅。大厅里排列着无数个窗口,每个窗口前都排着长长的队伍,队伍像蛇一样蜿蜒,看不到尽头。
他找到一个队伍排了上去,队伍缓慢地移动着,像时间本身一样缓慢而沉重。他前面的那个人,一直在低声重复着一句话:“我应该退税吗?我真的应该退税吗?”
排了不知多久,终于轮到了李明。他把信递给窗口里的工作人员,那是一个面无表情的女人,她的脸像是用石 膏雕刻出来的,没有一丝生气。
“您的退税编号?”女人问,声音冰冷而机械。
李明报出了那串数字。女人在电脑上敲击了几下,然后抬起头,用一种空洞的眼神看着李明:“您的退税已经完成了。”
“完成了?”李明感到一阵茫然,“可是我什么也没收到。”
“您的退税款已经用于支付您下一年度的税款了。”女人面无表情地说。
“下一年度的税款?”李明感到一阵眩晕,“可是……我还没有开始工作……”
“这是规定。”女人冷冷地说,“下一个。”
李明被推搡着离开了窗口,他感到自己像一个被抛弃的齿轮,在一个巨大的机器中毫无意义地旋转着。他再次走进了旋转门,却发现自己又回到了大厅,回到了那无数个窗口和长长的队伍面前。他看到自己排的那个队伍,还是和刚才一样长,那个一直在低声重复着“我应该退税吗”的人,还在队伍里,还在重复着那句话。
他意识到自己陷入了一个循环,一个关于税金和房间的无尽循环。每一个房间都通向另一个房间,每一个窗口都通向下一个窗口,每一笔退税都用于支付下一笔税款。他开始奔跑,试图逃离这个循环,但他跑得越快,就越深地陷入其中。他穿过一个又一个房间,每一个房间都像上一个房间的复制品,只是方向和细节略有不同。
他跑进一个房间,房间里只有一张桌子,桌子上放着一面镜子。他看向镜子,镜子里的人影模糊不清,像是被时间磨损的石像。他隐约看到镜子深处,有无数个房间,无数个自己,都在奔跑,都在寻找出口,都在重复着一个无意义的循环。
他明白了,出口并不存在,或者说,出口就是入口,循环本身就是意义。他停止了奔跑,站在镜子前,静静地看着镜子里的自己,直到镜子里的影像也停止了奔跑,静静地看着他。
他突然笑了,笑声回荡在空旷的房间里,像是对这个荒诞世界的嘲讽,也像是对自身存在的无奈承认。他知道,他将永远困在这个循环里,直到时间的尽头,或者,直到他自己变成这个循环的一部分。