墙角的黄花与外卖
日头偏西,斜斜地照进逼仄的小胡同,把墙角那几株不知名的黄花染得金灿灿的。李四九,一个地道的北京爷们儿,正推着他的电动车,准备开始一天的“战斗”。
“嘿,我说四九,今儿个又有什么新鲜事儿啊?”杂货铺的王大妈探出头来,手里还攥着一把瓜子。
日头偏西,斜斜地照进逼仄的小胡同,把墙角那几株不知名的黄花染得金灿灿的。李四九,一个地道的北京爷们儿,正推着他的电动车,准备开始一天的“战斗”。
“嘿,我说四九,今儿个又有什么新鲜事儿啊?”杂货铺的王大妈探出头来,手里还攥着一把瓜子。
天桥底下,昏黄的路灯把李四的影子拉得老长。他骑着那辆电瓶车,车后座的保温箱里还剩最后一份炒肝儿。这单送完,今儿个就算齐活了。
政协会议闭幕那天,北京的天空灰得像一张揉皱了的旧报纸。我沿着长安街慢慢地走,尾巴无精打采地拖在地上。其实我不是人,我是一只猫,一只灰白相间的、在这个城市里游荡了不知多久的流浪猫。
有人说,今年的议题里有关于农民基础养老金的事,说是要提高到六百块。六百块,我歪着头想,那是什么概念呢?能买多少猫罐头?或者,能换来多少个像样的夜晚,不用在垃圾桶里翻找腐烂的鱼骨头?
2024年的春天,比以往来得更喧嚣一些。
天色阴沉得像块浸透了墨汁的抹布,灰蒙蒙地压在北平城的上空。街上的行人裹紧了衣裳,匆匆忙忙地赶路,生怕被这阴冷的天气给冻着了。路边的茶馆里倒是热闹,人声鼎沸,茶香四溢,夹杂着各种闲言碎语。
那间考研阅卷室,与其说是房间,不如说是一个无限延伸的回廊。四壁镶嵌着无数面镜子,每一面都歪歪斜斜,映照出扭曲的光影和重叠的人脸。房间中央,孤零零地摆放着一张桌子,桌上是一份薄薄的试卷,试卷上鲜红的“10”分,像一个永恒的嘲讽。
李教授是中文系的“老古董”,最恨那些不肯动脑筋、依赖机器的学生。他立下规矩:凡是用AI写的作文,一律零分。这规矩在系里是出了名的,学生们背地里叫他“AI克星”。
老李盯着屏幕上的数字,眉头拧成了麻花。
老李今年四十有五,人生履历简单得像一张刚扫完的马路——干净,但啥也没留下。前些年,他在一家小厂子里当保安,厂子倒闭后,他便加入了浩浩荡荡的失业大军。
李伟明盯着屏幕上闪烁的“加油”二字,心里却像灌了铅一样沉重。这是他今天第108次收到来自AI主管“奋斗者1号”的邮件了。